Есть демиурги языка...

Есть демиурги языка,
Язычники, языкотворцы:
Восторгом золотых пропорций
Играет каждая строка…
Кто ниспослал им этот дар?
Кто научил так изъясняться,
Что их слова ночами снятся,
Питая души, как нектар?..
Их слог - то строг, то вводит в транс
Тем, как божественно небрежен,
Как между строк туманно брезжит
Высокий смысл иных пространств…
Но, кто бы знал, какой ценой
Им достается почерк легкий,
И сколько никотина в легких,
И сколько гадости иной…
Как окрыляют их грехи,
Как в рюмках плавают окурки,
Как засыпают демиурги
Упав лицом в свои стихи…

Игорь Царев

В доме у поэта

Пусто в доме — ни гроша, ни души.
Спит на вешалке забытый шушун.
Даже ветошь тишины не шуршит,
Лишь под ванной подозрительный шум.

То ли спьяну там застрял домовой –
Подвывал в трубе часов до пяти!
То ли слесарь не дружил с головой,
Взял, и вентиль не туда прикрутил.

Вот и все. И только плесень тоски,
Да предчувствий нехороших игла.
И картошка закатила глазки,
На хозяина взглянув из угла.

Но ему-то что, гляди – не гляди,
Позабыв, что быт сермяжен и гол,
Ковыряется у века в груди,
Подбирая колокольный глагол.

И пульсирует, как жилка, строка,
Каждый звук яснее капли росы…
И плевать, что подошло к сорока,
Если Бог кладет слова на язык.

Вместо штор на окнах лунный неон –
По стеклу небесной слезкой течет.
Пусто в доме. Только вечность и он.
И стихи. Все остальное не в счет.

Игорь Царев

Щас спою!

…И опять оно негаданно накатит,
Будто свист и топот зрительного зала:
«Сколько можно, дорогая? Может, хватит?
Что могла сказать – давно уже сказала.

Не достигла ли границ своих уже ты?
Не пора ли заворачивать обратно?
Пересказаны бродячие сюжеты,
И повторены банальности стократно…»

Но не хочется перу угомониться,
Не спешит болтунья-муза закругляться,
И распахнутая белая страница
Приглашает за границы прогуляться.

За границами несказанностью пахнет,
Глубью, глушью, непролазностью лесною.
«Щас спою!» – и мой читатель так и ахнет!
Щас скажу – и как шарахну новизною!»

Но от робости да косности, наверно,
По причине нерешительного нрава
До модерна, авангарда, постмодерна
И до сюра – не дотягиваюсь, право.

И гуляю там, где просто и нестрашно,
И хожу по милым улицам традиций.
Как ни сладки неизведанные брашна –
А в жару-то бредишь чистою водицей…

Любовь Сирота