Парк моего детства

Сумрачный парк незабытого детства,
Стоит едва оглянуться, вглядеться,
Снова обступит, храня.
Снова потянет покоем и ладом,
Добрым и мудрым домашним укладом,
Миром, влюблённым в меня.

Парк меня тоже любил и баюкал.
Бабушкину суховатую руку
Крепко держала рука.
Тени - большая и малая - плыли,
Плыл и качался в зелёной бутыли
Щедрый запас молока.

Льнули к лицу тополиные хлопья,
Сосны топорщили тощие копья,
Тёк и подрагивал зной.
Клумбы пестрели. От сонных растений
Наземь ложился узор светотени -
Лёгкий, резной, кружевной.

Просто жила. От красот не немела.
Я эту явь лишь по-детски умела
Впитывать всем существом.
Буднично жажду чудес утоляла
В пору, когда меня детство скрепляло
С миром крепчайшим родством…

Любовь Сирота

Бабушкина песня

Сижу. Вяжу. Вяжу чулок.
Дождь льёт и льёт. Уж дом подмок
И наклоняется вперёд,
Как тот певец, когда поёт.
Рыдает песня вдалеке.
Отсвет звезды в моём зрачке.
Летит на свечку мотылёк.
Сижу. Вяжу. Вяжу чулок.

Менуэт

Ах, менуэт,
менуэт,
менуэт,
К небу взлетающий, будто качели!
Ах, эта партия виолончели!
Годы минуют, а музыка - нет.

Мамка доходит в тифозном бреду,
Папка в болоте сидит с минометом,
Я, менуэт раздраконив по нотам,
С виолончелью из школы иду.

Гордо гремят со столба имена,
Золотом полнится ратная чаша,
Встану как вкопанный:
бабушка наша!
Бабушка наша - при чем тут она?

Чем же ты, бабушка, как Ферапонт,
Обогатила наш Фонд обороны?
Что за червонцы, дублоны и кроны
Ты отдала, чтобы выстоял фронт?

Бабушка скалкою давит шалу,
Дует в шалу,
шелуху выдувая,
Тут ее линия передовая -
Внуков кормить в горемычном тылу.

Бабушка, пальцы в шале не таи,
Имя твое прогремело по свету!
Нет перстенька обручального, нету, -
Знаю я, бабушка, тайны твои!..

...Что за война с тыловой стороны,
С той стороны,
где не рыщет каратель?
Все же - скажу про народный характер
И про народный характер войны.

В том и характер,
что дули в шалу
Или под пулями падали в поле,
Только бы в школе порхали триоли,
Как на беспечном придворном балу!

Ах, этот бал,
эта быль,
эта боль,
Эти занятья по классу оркестра,
Нежные скрипки, прозрачный маэстро,
Музыка цепкая, как канифоль.

Ах, этот Моцарт,
летящий вдали,
Эта тоска по его менуэту!
Бабушки нету, и золота нету,
Нового золота не завели.

Дмитрий Сухарев