Осенний морок – обморок тумана.
Как будто бы с небес из сотен сит
Навязчиво, уныло, неустанно
На ветошь веток – дождик моросит.

Линяют в лужах прелые наряды.
И я ловлю, баюкая тепло,
Озябших лип завистливые взгляды
В мой дом сквозь запотевшее стекло.

Остывший парк, нешумные соседки...
Ушла от суеты, легла на дно.
Смотрю в окно, как ветер гложет ветки,
И долгих дней кручу веретено.

И кажется, что – на краю вселенной,
Забыта и покинута – одна.
Но, Боже правый, как же вдохновенна
И благотворна эта тишина!

Целебна – без нытья и без бравады.
Печаль – скупа, победа – без пальбы.
Распутаны под шорох листопада
Оборванные ниточки судьбы.

Ольга Альтовская

Уже дописана страница
Любви исполненного лета.
Уже пора уединиться
В стенах пустого кабинета.

Вплетать воспоминаний бусы
В узоры снов, и жечь поленья,
И пить настои трав со вкусом
Надежд, утрат и сожаленья.

Снят урожай. Остыло солнце.
Отбушевало, отмечталось.
А сердце просит, сердце рвётся
К тому, что в памяти осталось.

Ольга Альтовская

Горит огнём осенний полдень,
И небосвод парит в кострах.
В пространстве комнаты, как в колбе,
Летает пыль, кружится прах.

И запах бархатцев несносен.
Их цвет – оранжевым пятном.
Не сквозняки – гуляет осень,
Играет бархатным вином

В сознанье – просочась сквозь стены,
В крови – в разгаре кутежа,
Прекрасно-горьким вкусом тлена
Заворожа.

Ольга Альтовская