Песенка про анфиладу

Это может показаться просто вздором,
А вот в голову пришло – хоть стой, хоть падай:
Кто назвал стезю земную коридором?
Я иду не коридором – анфиладой.
По просторам обитаемого дома
Я иду из помещенья в помещенье,
То светилом, то фонариком ведома,
То на ощупь, вообще без освещенья.

Эти комнаты – судьбы моей отрезки.
Открываю – закрываю двери комнат.
На окошках ветер треплет занавески.
Зеркала меня увидят – и запомнят.
А порой зайду в пространство нежилое,
Оставляя зал нарядный за спиною,
Но всегда, едва закрою дверь в былое –
Жизнь опять мне представляется иною.

Огляжусь ли, в зеркала ли мельком глянусь –
Всё не так. За каждой дверью – перемена.
Не случайно вечный страж – двуликий Янус
Вход и выход стережет одновременно.
Обживусь, привыкну – вновь переселенье.
И с опаскою гляжу: а что за дверью?
И с надеждой: что любое обновленье
Обретеньем компенсирует потерю.

Любовь Сирота

Всё пройдёт. Начнется новый день.
Время лечит – пусть и не без крови.
У него и скальпель наготове –
Но ведь не топор и не кистень.

Время лечит. Годы-мудрецы
Кропотливо или мимоходом
Раны прижигают крепким йодом,
Иссекают старые рубцы.

Ты твердишь: «Оставь, не утешай.
Не проходит боль моя, хоть тресни!»
Ты ведь сам потворствуешь болезни.
Положись на время. Не мешай.
Выйдет срок печалям и слезам –
Мы, по счастью, всё же излечимы.
Пусть не доберётся до причины –
Снимет боль целительный бальзам.

Только душу в панцирь не одень,
Обнажи – для воздуха и солнца.
И дождись. Отступит. Утрясется.
Всё пройдет. Начнется новый день…

Любовь Сирота

Снимки

По стволам гуляет солнечная медь,
Ветер в листьях покуражился – и стих.
Снова май. И никуда уже не деть
То, что пройдено тобой от сих до сих.

Не стереть, не отменить, не заменить,
Не очистить закрома и короба,
Не распутать перепутанную нить
Под банальнейшим названием «судьба».

И сидишь себе, и пялишься в альбом
Да из памяти картинки достаешь,
И тасуешь эти снимки – но в любом
Ты себя уже едва опознаешь.

И взгрустнув традиционно – как всегда! –
О давно закрытых наглухо дверях,
Вдруг поймешь: уже не хочется туда,
К этой девочке в оборках и кудрях,

К пионерочке со вскинутой рукой,
К комсомолке, всех идейней и честней…
Нет, не тянет, как ни странно, ни в какой,
Даже в самый золотой из этих дней.

Остановлен миг, заснят – и был таков…
Ибо есть и смысл, и чудо, видит Бог,
В этой самой однократности шагов
И в единственности каждой из эпох.

Снова май. А я – такая, как сейчас.
Кто ответит: хуже, лучше, чем тогда?
И крадет у нас, одаривает нас,
И уносит Гераклитова вода…

Любовь Сирота