Сбор винограда
|
|
Виноградник - особенный. Он ни на что не похож -
Ни на лес, ни на сад. От земли поднимаются лозы,
Мускулисто-корявы, и листьев прозрачная дрожь
Не касается их, не меняет их вычурной позы.
Почему-то понятно, как древних затея влекла -
Изваять виноград - так изрезаны и прихотливы
Эти листья, так кисть эта выпукла и тяжела,
Так затейливы стебли: изломы, изгибы, извивы.
…Мы садились на корточки, мы продвигались ползком
И кустарным ножом - мы его называли "мачете" -
Золотистую гроздь, притаившуюся за листком.
Быстрым взмахом руки отсекали от жилистой плети.
Тяжелели утробы неловких плетённых корзин,
От опоры к опоре тянулись железные струны -
И под тихий их звон, под шуршанье листов и лозин
Мы горланили песни, чумазы, беспечны и юны.
Ветер дул от Тамани, и ласку сентябрьских дней,
Долетая сюда, оттеняла морская прохлада,
И была наша молодость слаще, сочней и хмельней
От вплетённой в неё благодатной лозы винограда.
Любовь Сирота
|
|
Сонет
|
|
Стихи писать - непыльная работа:
Гляди в окно или ступай вовне -
И, заведя себя с пол-оборота,
Строчи о солнце, звёздах и луне.
Ни крепких мышц, ни проливного пота,
Лишь чуть лукавства - ты уж на коне.
К примеру, о банальной желтизне
Ты скажешь: «Поздних листьев позолота».
Изящный слог, искусство беглых правок,
Немного тренировки - вот и навык.
Такое сможет, в сущности, любой.
Но если этот труд - такая малость -
Откуда это счастье, и усталость,
И недовольство злобное собой?
Любовь Сирота
|
|
|
|
Как мы кокетливы: "Труд!", "Ремесло!"
Или ещё обреченней: "Работа!"
...Влюбчивость - сладкий удел стихоплёта.
Чуть поостынешь - опять занесло!
Взлёты души, развлеченья ума...
Ветреность - вот твоя суть и природа.
Каждому времени каждого года
Ты отдаёшься... Сегодня - зима.
Что в ней воспеть вознамеришься ты?
Лик её скучен. Бесцветно, бесснежно.
Что ж ты глядишь умилённо и нежно
На неказистые эти черты?
Таешь: вот вырвался из-под колёс
Пыли и мусора вымах метельный;
Вот над трубою угрюмой котельной
Дыма букет кучеряво возрос;
Вот пронеслась по поверхности стен
Стайка лучей, облаками размыта...
Свежевоспетая осень - забыта.
Не тяготишься ли грузом измен?
Нет, ни на миг! Безмятежно чело.
Так и живёшь, увлеченья тасуя,
Пестуя прихоть, которую всуе
Высокопарно зовёшь "ремесло".
Любовь Сирота
|
|
|