Как под осень, на желтеющем лугу,
На кисельном, зыбком-хлипком берегу,
У молочной остывающей реки
Собиралися поэты в косяки.
Ой, куда же вы, родимые, куда?
Аль пугают вас родные холода?
Али к вывозу с родимой стороны
Приготовили вы перьев колчаны,
Струн мотки да полны вёдрышки чернил?
Али берег вас турецкий поманил?
Там не родина, там чуждая среда –
Так куда же навострились вы, куда?
Аль наскучили родные пни да мхи?
«Мы-то? В Болдино, вестимо. По стихи...»

Шизель (Любовь Сирота)

Не бродить, не мять в кустах оранжевых
Рыжий лист и не искать следа
От стихов моих пустых, неслаженных...
(Что ни стих, то – чушь, белиберда).

Мне б пожить в пещере с дикобразами,
Накопить колючки, страсть и пыл! –
Может, спел бы стих неодноразовый,
Тот, что утром кто-то не забыл.

Не жалеть, не плакать, не печалиться,
Не вопить, не сетовать о том,
Что ВЕЛИКИЙ стих не получается
Ни сейчас, ни завтра, ни потом.

Ох, напьюсь я – море колено нам! –
Не судите строго, господа:
Стать поэтом можно. Но Есениным
Я, увы, не буду никогда.

М.Литрик

Любой поэт вам скажет честно,
Как нелегко писать стихи:
Просторным мыслям в мозге тесно,
В душе запели петухи,

В груди томленье. Пофиг проза!
Слова горохом по листу.
И душат слёзы. (Вянут розы.)
Пойду-ка сигану с мосту!!!

Вот только выплесну я чувства,
Оформлю рифмами Любовь.
О! Сила вечного искусства!
Цветёт морковь. Вскипает кровь.

Да. Вам любой поэт ответит,
Стихи даются нелегко.
Щебечут птички... Солнце светит...
Даёт корова молоко...

Елена Домнина (blesna)