Художники
|
|
Кисть художника везде находит тропы.
И, к соблазну полисменов постовых,
Неизвестные художники Европы
Пишут красками на хмурых мостовых.
Под подошвами шагающей эпохи
Спят картины, улыбаясь и грустя.
Но и те, что хороши, и те, что плохи,
Пропадают после первого дождя.
Понапрасну горемыки живописцы
Прислоняются к подножьям фонарей
Близ отелей, где всегда живут туристы -
Посетители картинных галерей.
Равнодушно, как платил бы за квартиру,
За хороший иль плохой водопровод,
Кто-то платит живописцу за картину
Либо просто подаянье подает.
Может, кто-то улыбнется ей от сердца?
Может, кто-то пожелает ей пути?
Может, крикнет: "Эй, художник! Что расселся?
Убери свою картинку! Дай пройти!"
Но, как молнии пронзительную вспышку,
Не сложить ее ни вдоль, ни поперек;
Не поднять ее с земли, не взять под мышку, -
Так покорно распростертую у ног!
И ничьи ее ручищи не схватили,
Хоть ножищи по ее лицу прошли.
Много раз за ту картину заплатили,
Но купить ее ни разу не смогли.
Новелла Матвеева
|
|
На земле
|
|
Вот оно, поле... Наверно, смешно
Вдруг ощутить себя слабой и жалкой,
Будто бы грех мой, что мне суждено
Было – родиться на свет горожанкой.
Но у бредущих устало с полей
Женщин, мужчин, потемневших от зноя,
Кажется, лица мудрей и светлей,
Будто им ведомо что-то иное,
Будто бы тёплая строчка межи –
Струйка меж хлебными берегами –
Их бережёт от неверья и лжи,
Соприкасаясь с босыми ногами...
Люди как люди - к чему усложнять?
Так почему ж, как на острове стоя,
Я так мучительно силюсь понять –
Кто я такая? Чего же я стою –
Та, кому щедрость земли – задарма?
Что, по сравнению с древним их братством,
Многоэтажные наши дома?
Как мне с моим городским верхоглядством
Не оборвать эту тёплую нить
Между моею землёю и мною,
Пусть городскою – кого тут винить? –
Только ведь в сущности – тоже земною?..
Любовь Сирота
|
|
Убран хлеб
|
|
Надвигается ночь.
Лёгкий ветер швыряет по-лисьи,
Оживают сверчки,
словно вторя незримым часам,
И усталая степь
под июньской пронзительной высью
Успокоенно спит,
запрокинув лицо к небесам.
Отшумела страда.
Стрекотанье, гудки, перестуки –
Смолкло всё. И в домах
под сверчковый восторженный хор
Сладко спят мужики,
разбросав по-младенчески руки,
Будто снова пытаясь
объять необъятный простор.
Спите! Свет из окна
осторожной рукою зашторен.
Пусть ничто до утра
не тревожит недолгий покой.
Ваших рук теплота,
перелитая в золото зёрен,
Будет вечной, как свет
и как небо над вашей рекой.
В темных водах её
отражаются ветки черешен,
Серебро тополей
и далёкой звезды волшебство.
Сладко спят хлебопашцы.
Их сон долгожданный безгрешен –
Что смогли, совершили.
И даже поболе того…
Отдыхайте, ребята.
Да будет ваш сон безмятежным.
Да вернёт вам земля
всё, что отдано вами земле.
Утром солнце проснётся,
и будет душистым и свежим
Тёплый хлебный ломоть,
ожидающий вас на столе.
Любовь Сирота
|
|
|